Será que em exata uma hora eu termino este poema que nem poema é?
Me falta a criatividade mesmo estando eu, transbordando em sentimentos.
As horas se arrastam nesse trabalho proletário de alto luxo
O tempo se arrasta com demasiada teimosia sem limpar tudo por dentro.
Ainda Lamento sobre a sua partida
Mas este lamento nem mesmo meus ouvidos aturam mais.
E você veio me falar de sentimentos aqueles que eu não deveria sentir.
O maior sentimento que guardo é o carinho
Misturado ao rancor , ao ciúme e a insegurança
E ao desejo de querer transformar tudo isso
Em uma aventura qualquer, para que os meus dias passem mais rápido
E transformar também em um amor bem quente para que os dias se tornem agradáveis.
Mas essas horas nada discretas me tornam ainda mais fraca
Me fazem balbuciar sozinha versos de poemas que estou por escrever
Trechos de músicas que ainda não cantei
E eu engulo tudo isso com a ajuda de alguma bebida que contenha álcool na medida do esquecimento.
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